VOLUPTÉ 
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D’où je suc’rai de l’eau-de-lys, 
Et te ferai comme divine. 
La langue qui cherche tes reins, 
Les genoux qui pressent tes seins, 
Te feraient déesse, ma mine, 
Je mordrai, et tu cries en vain. 
 
Alors, de nouvelle énergie, 
Je jette entre tes jolies cuisses, 
Dedans ton cul, ce fleur-de-lys, 
Long, gros, et ardent.  Ça, il glisse 
En haut, en bas.  La passion croît 
Fiévreux, furieux, pour toi ! 
Vient, la crise du délice ! . . .  
Ah, je suis mort ! . . . . Embrasse-moi !  !